第二天清晨，陈砚挖开东南角的土。布巾还在，但里面的青液没了。土里有一道细细的湿痕，像蚯蚓爬过的痕迹，一直通到坟底。他蹲下，手掌按进土里。残卷没发烫，也没纹路浮现，只是变得特别热，就像贴着一块暖石。

他站起身，拍掉手上的泥。远处，农技站的窗户关上了。他没再往那边看。

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回到屋里，他翻开记录本，在“1999·四月初七”下面写上“父记云图异常”。又在旁边写下“2019·五点十七分”，那是父亲死的时间。两行字并排着，像两个端点。

他盯着这两行字，突然明白了什么。出生和死亡，都被记在同一种变化里。不是巧合。是周期。

他合上本子，走到门边，从门缝往外看。墙角排水管口的青铜环还在，表面的编号被雨水冲得更清楚了。他没去碰它。

傍晚，他把父亲的日志、笔记本、残卷和陶罐都锁进铁皮箱。锁好后，他把箱子搬到地窖最里面，用三块青砖压住。做完这些，他站在地窖中央，闭上眼睛，把手贴在墙上。

残卷在衣袋里轻轻动了一下。

他知道，他们不是在找地脉。是在等他做点什么。

他睁开眼，拿起铁锹，走向祖坟。这次他没带残卷，也没带青液。他直接在坟前跪下，一锹一锹地往下挖。

土很松，挖到三尺深的时候，锹尖碰到了硬东西。他伸手进去，摸出一块青铜片，表面刻着密密麻麻的纹路，和电击枪上的根系纹一模一样。他翻过来，背面有一行小字：巳位已启，待主归。

他紧紧握住青铜片，指节都变白了。

远处，农技站的灯亮了。周映荷站在窗前，手里拿着显影药水瓶，瓶底沉淀着一层青灰色的渣。她没开灯，就那么静静地站着，看着祖坟方向。

陈砚把青铜片塞进衣袋，站起身。他没回屋，而是走向田埂，把铁锹插进土里，站在那儿不动。残卷贴在胸口，开始发烫。

他低下头，看见自己右手小指上的青纹，又多蔓延了一小段。