侦察无人机的画面在帐篷里投出幽蓝的光。

陆远蹲在折叠凳上，手指无意识地抠着凳腿豁口，瞳孔里映着画面里那些瘦得脱形的孩子——他们围坐在一口锈迹斑斑的空锅前，最小的那个正用指甲刮锅底，像是要刮出点能填肚子的东西。

“报告显示，这些孩子平均三天没进食。”凌霜的声音像冰碴子砸在铁皮上，她的指尖抵着战术平板，“有五个出现幻视，说闻到了红烧肉味。”

陆远的后槽牙咬得咯咯响。

他想起三天前那个说“饭是会哭的”的男孩，此刻画面里的孩子眼睛都灰扑扑的，像被踩灭的灶火。

帐篷外突然刮过一阵风，吹得无人机画面晃了晃，一个小女孩突然扑向镜头，指甲在镜头上划出几道白痕——她在舔屏幕。

“收拾东西，现在走。”陆远猛地站起来，折叠凳“咔”地散了架。

乌蒙的黑袍下摆扫过他脚边：“陆先生，那片区域被标记为‘静默区’。”这位烬族祭司的声音压得很低，“连我们的心火感应都穿不过去，可能有......”

“有啥？”陆远抄起墙角那口破锅，锅底的焦痕在灯光下泛着暗金，“有饿鬼？

正好，老子去给他们煮碗驱鬼汤。“他一脚踢翻帐篷杆，帆布”哗啦“落下来，露出外头阴沉的天，”静默区？

那是缺个灶。

灶一烧，啥静默不静默的，全给老子烧开了！“

凌霜已经把登山包甩上肩，里面装着压缩饼干、医疗包和她那柄裹着黑布的唐刀。

灰锅陈瘸着腿从帐篷外挤进来，脸上的疤痕被火光映得像条蜈蚣：“我跟你们去。”老头拍了拍腰间的竹筒，“当年我尝过十二种致命毒菌，现在该尝尝最苦的饭——孩子们的眼泪，比毒菌苦多了。”

陆远扫了眼众人：“凌霜背重的，乌蒙看路，老陈管试毒。

走。“他把半袋响水稻灰揣进怀里，三粒记忆结晶在口袋里硌得慌——那是用食客们最珍贵的回忆凝练的，原本打算留着给小餐馆升级用的。

抵达废墟时天刚擦黑。

坍塌的居民楼像被巨人踩扁的火柴盒，断墙上还挂着褪色的“社区文明食堂”横幅。

几百个孩子从各个角落冒出来，像一群警觉的小狼崽，为首的少年举着半根钢筋，指节发白：“滚！

这是我们的地盘！“

陆远蹲下来，把破锅搁在地上。

锅底的焦米痕迹在暮色里泛着暖光。

他打开帆布包，里面露出发霉的白菜帮、冻烂的胡萝卜头、泡胀的豆角皮——这些是他特意从村民垃圾堆里挑的，“最烂的食材，才能煮出最真的味”。

“老疯子要做垃圾汤？”人群里传来嗤笑。

有个小不点儿吸了吸鼻子，踮脚往锅里看：“啥味儿都没有......”

陆远没说话。