陆远这才注意到，乌蒙握着铁勺的手确实在颤。

老人盯着锅里逐渐沸腾的水，结晶遇热裂开，浮起层层叠叠的画面：穿补丁衣裳的女人背着婴儿跑过战火，老人蜷缩在漏雨的屋檐下，用枯枝搅着泥汤往嘴里送；更小的孩子趴在瓦砾堆里，指甲抠进生锈的罐头盒，血珠混着锈水往下滴。

“这不是菜。”陆远抄起长柄木勺搅了搅，水面的投影被搅碎又重组，“是我们族里，所有饿过的人，咽不下去的饭。”

他把木勺塞进乌蒙手里：“搅，不准停。

不准用调料，不准滤杂质——你要是嫌恶心，就想想那些连恶心的力气都没有的人。“

前三十圈，乌蒙咬着牙，脖子上的筋绷成两条线。

锅里的画面映在他脸上，有时是战火的红，有时是泥汤的灰，他喉结动了动，强忍着没吐。

第五十圈，他的手臂开始打摆子。

铁勺撞在锅沿上，“当”的一声，画面里那个扒罐头的孩子突然抬头——和乌蒙年轻时的眉眼有七分像。

老人的手抖得更厉害，勺柄几乎要脱手。

第七十圈，他的眼神散了。

陆远看见他瞳孔里映着画面：年轻的乌蒙攥着半块饼冲母亲吼，“弟弟饿，我就不饿？”女人抹着眼泪把饼塞进他手里，自己啃着树皮，喉咙被刺得咳出血。

“九十......九十一......”陆远数着，声音放轻了，“最后九下。”

第一百圈的最后一下，铁勺在锅底划出刺耳的响。

锅里浑浊的液体突然静了，像被施了定身咒。

水面浮起一层极淡的金色油膜，比晨雾还薄，却裹着股暖意——不是香油的香，是晒透的棉被搭在肩头的暖。

“系统提示。”陆远摸了摸鼻尖，耳边响起熟悉的叮咚声，“恭喜啊老乌，你这勺搅出个‘风味图腾·守灶人’，初级的。”

乌蒙没应声。

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他盯着自己的手，指缝里还沾着锅底的泥渣。

陆远舀起一勺递过去，他接得很慢，像捧着什么易碎的东西。

“喝。”陆远说，“不是为了当神，是为了知道——你受过的罪，有人受过更重的。”

第一口咽下，乌蒙的身体猛地一震。

第二口，他突然扔了勺子，跌跌撞撞往村外跑，撞翻了凌霜刚摆好的碗。

凌霜要追，被陆远拉住：“让他去。”

坟前的枯草泛绿时，陆远蹲在田埂上啃凉馒头。

凌霜抱臂站在他身后，望着远处乌蒙跪在土堆前，肩膀一抽一抽的，像个被拆了线的木偶。

“他在说什么？”凌霜问。