小心翼翼地将那个被血浸透、

已经板结发硬的布包掏了出来。

布包用一块洗得发白的粗布仔细包裹着，

外面用麻绳捆着。

郑三炮用指甲抠开被血黏住的结，

一层层打开。

里面是一张折叠得整整齐齐、

同样被暗红色血迹浸染了大半的信纸。

纸的边缘已经磨损起毛。

郑三炮认得几个字，

他展开信纸，

借着刺目的阳光，

艰难地辨认着上面用铅笔写下的、

歪歪扭扭的字迹：

“爹，娘：

部队又要开拔了，

去很远的地方打鬼子。

连长让俺们写这个，

说…说留着。

俺不知道写啥好。

俺挺好的，

吃得饱，

穿得暖

（这里被重重地涂改过，显然写的人自己都不信）。

连长是好人，

弟兄们…也都好。

等打完仗，

把鬼子都撵回东洋老家，

俺就回家。

俺想咱家屋后头那二亩苞米地了，

想娘烙的葱油饼了，

想爹抽旱烟那股味儿了。

到时候，俺好好伺候二老，

给爹打酒，

给娘扯块新花布…

俺…俺还想…

托隔壁王婶给说个媳妇…

要能生养的…屁股大好生养…

嘿嘿…”

信纸上的字迹到这里变得有些模糊，

不知是被汗水还是泪水晕开，

又或许是被后来流淌的鲜血浸染。

最后几行字迹潦草，

仿佛用尽了最后的力气：

“…爹，娘…

要是…要是俺回不去了…

别哭…俺没给咱老张家丢人…

俺…俺是打鬼子死的…值了…”

郑三炮的手剧烈地颤抖起来，

信纸在阳光下簌簌作响。

这个河南汉子死死咬着牙，

腮帮子上的肌肉绷得铁硬，

喉咙里发出压抑的、

如同受伤野兽般的呜咽。

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眼泪大颗大颗地滚落，

砸在手中那封浸透了战友鲜血

和最后念想的遗书上，

洇开深色的水痕。

他猛地蹲下身，双手捂着脸，肩膀剧烈地耸动起来。

“排长…这…这还有…”

一个士兵带着哭腔，

从另一个牺牲战士的上衣口袋里，

也掏出一个同样的小布包，

里面是一张被子弹打穿了一个洞的纸片，

上面画着几个歪歪扭扭的小人，

还有一行稚嫩的字：

“爸爸打坏蛋，

囡囡等爸爸回家吃糖。”

“俺这儿也有…”

“这个兄弟怀里也揣着…”

孙二狗默默地走了过来，

他手里捧着一摞东西——

有同样用粗布包裹的、

有折叠成小块的、

有就一张薄纸的…

足足有三十多份！

每一份都沾着泥污，

浸染着暗红或新鲜的血迹，

有些上面还粘着破碎的皮肉！

他脸上的肌肉扭曲着，

眼圈通红，

走到古之月面前，

将那叠沉甸甸的、

带着死亡气息的遗书猛地塞到古之月怀里，

声音嘶哑，

带着浓重的河南腔，

像是在控诉，

又像是在质问：

“连长！

瞅瞅！

都瞅瞅！

三十一封！

三十一个兄弟啊！

都是你让写的！

都是你让写的！

俺早就说过！

这玩意儿…这玩意儿它不吉利啊！

打仗前写这个…

它…它招魂啊！

写了…写了就真回不去了啊！”

他的声音越说越高，

最后变成了压抑不住的嘶吼，

带着无尽的悲愤和不解。

古之月下意识地接住那叠遗书。

入手的感觉是冰凉的、粘腻的、沉重的，

仿佛捧着三十一颗仍在微弱跳动的心脏。

他低下头，

目光落在最上面那一封——

是老张的。

那被血浸透大半、

字迹歪扭的信纸，

在阳光下如此刺眼。

那朴素的愿望——

苞米地、葱油饼、旱烟味、

说个媳妇…

每一个字都像一把烧红的钝刀子，

狠狠捅进他的心脏，

再残忍地搅动！

他的手指死死捏着信纸的边缘，

指关节因为用力过度而失去血色，

微微颤抖着。

他试图控制住自己，

喉咙里发出咯咯的轻响。

但那巨大的、

无法言说的悲伤和负罪感，

如同决堤的洪水，

瞬间冲垮了他所有的堤防和伪装！

滚烫的泪水毫无征兆地、

汹涌地夺眶而出！

顺着他布满硝泥和血污的脸颊，

肆意地流淌下来！

一滴，两滴…

砸在怀中那叠同样沾满血泪的遗书上，

发出细微的噗噗声。

他高大的身躯微微佝偻着，

肩膀无声地颤抖。

这个在战场上如同杀神般冷酷坚毅的连长，

此刻在三十一封浸血的遗书面前，

再也无法抑制，

像个失去一切的孩子，

无声地、崩溃地恸哭起来。

真是男儿有泪不轻弹，

只是未到伤心时。

阳光惨白。

风掠过焦土，

发出呜咽般的低鸣。

“挖！”

古之月的声音嘶哑得如同破锣，

却带着一种不容置疑的沉重。

他抹了一把脸，

将泪水、泥污和血迹揉成一团，

指着那片相对平整的空地。

“给兄弟们…挖个…像样的地方！”