可是，激动的人群向他涌过来，他再次让他们向他靠拢了，用钢琴，用音乐。

他看不到他的东方朋友，与欧罗巴人相比，他的朋友娇小得像一个孩子。

他看不到他。

着了迷的人们将他抬起来，像是罗马人民抬着他们的凯撒，他们想要狂欢。

钢琴师这次被他的听众们带动了，开心的他不再去找Yau，Yau会在他的身边——等到狂欢结束，他们还会在一起，到那时才是他们庆祝的时间。

不是吗？

大厅里呈现出泾渭分明的两端，一端是抬着他们的英雄的狂热者，他们旋转着，欢呼着，女人在鼓掌，男人在打着口哨。一端，是背对着和面对着庆祝现场的两个人。

失败者自然无法融入庆功宴会。

然而，东方人也无法融入，因为这不是他习惯的方式。

康缪尼司特号在南安普顿短暂停留的时候，Hero F. 琼斯下了船，返回他的国家。

大家目送他离开码头。钢琴师依然倚着船舷，饶有兴趣的看着。

他只说了一句。

“操他妈爵士乐。”

船舷上的扶手已经残破不堪，整个船体笼罩在令人窒息的暗红里面，像是遍布全身的伤疤。不会再有人凭栏远望，去看无尽的大海，或者去看码头上的人群。这是一种很微妙的感觉——当它涂上油漆，光亮体面的时候，你会放心的倚靠，抬着头，眼里都是美妙的风景；而当它裸露出它本质的东西，铁，还带有些许锈迹的时候，它就化为了一种恐怖，你甚至觉得哪怕是靠近它，那不祥的红中都会伸出手，将你拖拽住，从几层楼高的船舷上摔下去……

万劫不复。

已经彻底不耐烦的男人将地板踩得吱吱作响，牛仔抓着自己的头发，跺着脚。他现在想把那个矮小的东方疯子捆在一箱炸药上，又或者把他随便关到哪间全是垃圾的船舱里，让他听这该死的冷风叫一晚上！

“你是个棒透了的小说家！”他紧紧裹住自己的风衣，背对着跟出来的东方人大声咆哮。

“这不是传说，先生！”东方人的语气里也加入了一些恼火的音色。

西服牛仔停住脚步，转过头来，嘴角的皱纹都在抽搐。

“这里没有一个人！”他大吼。

东方人不耐烦的看了一下四周，然后对上怒吼的牛仔：“因为我们这么多人吵吵闹闹，像是在找一只水怪！任何有自尊心的人都不会出来。”

“快滚蛋！或者你希望我为你叫来辆警车？”牛仔走近一步，话语里充满威胁。

“请让我一个人去找他。”东方人抬头看着愤怒的人，“再给我一些时间。”