“滚蛋！”乌里扬把孩子连同篮子一起放在摇摆的飞轮上，那婴儿开始咯咯得笑。

“他叫什么？乌里扬二世？”

“伊万？”

“让你的伊万见鬼去吧，这艘船上至少有六个！”

乌里扬一把把铁锹插在煤堆里，指着，伸出粗壮的右手：“住口！住口，小子们！我唯一能比你们这些家伙强一点点的，就是我认识字！”一片轰声，“这孩子，他注定有他娘的一个不平凡的名字！我要叫他Союз Советских Социалистических Республик，那些沾沾自喜的法国人也必须叫他Union des Républiques socialistes soviétiques！”

“我们就叫他CCCP？”哄堂大笑，“多么简略的缩写！不用担心一个大浪舌头被咬断了。”

“喂，老乌里扬，我抗议！”一个毛头小伙子探出头，脸上煤灰乌亮，“我们亲爱的CCCP有个嚣张的老爹，北风都是给他开门的服务生，他怎么可以没有姓呢？”他的话引起不断的口哨声，“捡到他的今天，是星期三，就叫他星期三怎么样？”

“滚你妈的星期三！”老乌里扬吐了口唾沫，“行，你提供了个好点子！我知道，这世界会为了他而记住这一年，这一年因为他而注定与众不同！”

“所以，我要叫他1917！”

“妈的乌里扬你疯啦，1917，这是个数字！”

“现在是个人名。”

1917大少爷舒服的翻了一个身，在机械文明的轰鸣声中，甜甜的睡着了。

没有人为他进行洗礼，也没有人给他办种种手续——都是被官僚剥削的借口。1917有着暖金色的卷毛，和紫色的大眼睛。他的床是精致的吊床——船上怎么会缺少木工？若是天鹅绒不好找，精美雕花的木板简直是不值一钱的破烂。

老乌里扬教他阅读和书写，“你他娘的准备培养一个上流人士吗，锅炉工乌里扬！”每每听到这些话，老家伙会团起报纸狠狠砸过去。小家伙在拍着手大笑。

“他这辈子都不可能是个死鬼绅士！”

没有人怀疑这一点。

老乌里扬有个老习惯，每天撕掉一页日历，然后用来卷烟草。

他的日历永久的保存在1924年的深冬，老头子趴在桌子上，身下压着不知过期多久的报纸，他推推他，摇他，拍他光溜溜的头顶，都没有再听到老头跳起来大骂一声，把他像提小鸡一样抓住，扔回随海浪摇摆的小匣子里。

然后还不忘回答他的问题——“什么叫孤儿？我没有你就是孤儿吗？”

“孤个头，你害怕孤独吗，小男子汉？”

他会坚定的摇摇头，可是老乌里扬不可能再看到了。

他被洗刷干净，穿上小西装，和全是礼服的水手一起站在甲板上，还有一些在胸口划着十字架的陌生人。穿着黑衣的牧师在念着悼词，有人对着天空鸣枪。老乌里扬被装在精心织好的尸袋中，脚上拴着石头。

等到悼词结束，有力的水手扛起床板，立起来。

老乌里扬落下去，离开船，投入海的怀抱。