评审员A皱眉：“无摆盘，扣十分。”评审员B举着温度计：“温度92.3℃，不符合米其林105℃标准，扣二十分。”莫里斯用金叉挑起一粒米，眯眼：“米粒长6.2毫米，宽2.1毫米，与系统数据库中‘优质炒饭米’参数偏差17%——”他笔尖重重落下，“零星，毫无技术可言。”

但那粒米刚触到舌尖，莫里斯的瞳孔突然缩成针尖。

他想起七岁那年，孤儿院的冬天比现在还冷。

他蹲在洗衣房角落，闻着其他孩子饭盒里的肉香，舔着自己空碗边缘最后一点饭粒。

管理员端着剩菜经过，看都没看他一眼。

他当时想，要是能再吃一口热饭，就算让他跪下来求，也行。

“啪嗒。”金叉掉在桌上。

莫里斯的脸涨得通红，眼泪不受控地砸在评分表上，把“零星”两个字晕成墨团。

他猛地站起来，椅子“哐当”翻倒：“这不是味道的问题！这是——”

“这是被你自己封杀的，对食物最原始的渴望。”陈博士的声音从后台传来，他盯着数据屏，指尖敲得键盘“哒哒”响，“陆老板的菜触发了你的情感记忆，你的生理反应显示愉悦度高达98%，但你给了0分。这不是评审，是说谎。”

苏曼的镜头立刻怼到莫里斯脸上，直播间弹幕瞬间爆炸：“我就说我师傅的饭能让人哭！”“他哭的是自己当年没饭吃吧？”“我们吃的不是饭，是尊严！”莫里斯手忙脚乱抹脸，西装袖口沾了泪，还在硬撑：“个人情绪不影响专业判断！”

陆远没接话，转身从灶台上端下第二道菜。

青瓷盘里，酸辣土豆丝堆成小丘，土豆丝切得比头发丝还细，醋香混着辣椒的辛味在空气里炸开。

他把盘子放在评审席中央，灯光下，土豆丝泛着微微的金光——那是锅气，是人间烟火熏出来的光。

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