青白色的光柱在祭台中间炸开，像从地底下撕出来的闪电，劈开了黑夜，也撕开了时间。那一瞬间，风停了，虫不叫了，连山那边飘的雾都僵在半空。陈砚站在光里，整个人被吞进去，影子糊成一片。他没动，既不往前，也不倒下，就那么站着，像棵老树扎进土里，雷火烧身，根却纹丝不动。

脚底传来细微的裂响。泥土开始碎，裂缝往外爬，像蜘蛛网，每一道都渗出温乎的湿气，带着地底的腥味和烂叶子的闷臭。不是水汽，是某种东西醒了，在喘气。他的靴子早湿透了，脚趾能感觉到土在跳，好像大地正顺着脚心往他身上传话。

贴在胸口的残卷突然发烫。皮革和布的接缝处冒出红丝，像皮下有虫子在爬。那些红线顺着血管往脖子上走，弯弯曲曲，像藤，又像某种他没见过的图腾——可血脉里却一阵发颤，像是认得它。他伸手按住残卷，指尖烫得厉害，不光是热，更像是有颗心在纸下面跳。

光柱深处，父亲出现了。不是幻觉，也不是梦，是实实在在地站着，离他只有半步远。陈砚看得清他脸上的每道皱纹，白头发在光里轻轻晃，甚至闻到了那股熟悉的烟味混着泥巴的气息。可两人之间，像隔着一层看不见的膜，透明，却过不去。

他抬手，父亲也抬手，动作一样，指尖快碰上了，差那么一点。他往前迈一步，父亲往后退一寸，像是被时间推着走。再走一步，再退一步，距离卡死了，怎么也靠不拢。

突然，右腿抽了一下。膝盖一软，脚拖在地上，歪歪扭扭往前挪——那是父亲年轻时被犁划伤留下的跛步。陈砚心里一震。这动作他从小看到大，熟得刻进骨头里。可现在，不是他在学父亲，是身体自己动了，像在重演那段伤。

他咬住舌尖，疼得脑子一清。汗从额角滑下来，混着泥渣滴进衣领。他明白了，这不是幻象，是血脉在响——父亲的痛，顺着残卷，反着往他身上爬。

闭眼，深吸一口气。他把铜烟杆抵进掌心那道疤。十岁那年，父亲用烧红的铜条给他封口留下的。烫。不是冷热，是地底传上来的跳动，像一条龙在皮下翻身。热流从手心冲上胳膊，撞进胸口，和残卷的热碰在一起，竟在身体里绕了起来。

睁开眼，他不再往前走，而是慢慢抬起右手，三根手指并拢——食指、中指、无名指，轻轻点向空气。父亲教的“三指测温”，看土干湿、露水多少、节气动静。他以前当是老农的经验，现在才知道，是钥匙。

影像停了。

父亲的手也停在半空，指尖抖了抖，像听见了什么久违的信号。接着，一模一样的动作，复现了——三指并拢，轻点虚空。光柱嗡了一声，声音变了，从刺耳的尖叫变成低沉的震动，像大地深处的钟响了。

祭台另一边，赵铁柱的铜身突然笑了。

不是他的声音，是更老、更哑的一道嗓，带着三十年前修渠时的口音，混着泥和铁锈的味道。笑声从铜壳里震出来，震得水渠边的菌丝簌簌掉落，像灰被风吹散。

龙骨水车的主轴齿轮转了，不是顺时针，是倒着转。水从外渠倒灌，逆流而上，冲进干渠。那水不清，红得发黑，像从地底抽上来的陈年血。青铜柱子吱呀作响，像一副沉睡的骨架被硬拽起来，每块关节都在呻吟。

陈砚低头，残卷边上浮出一行字：“逆节者，断时流。”烟一样，一现就没了，可他记住了。没空细想，水车倒转已经引动地底——祭台下的土开始鼓起，裂缝里冒出带硫磺味的蒸汽。光里的父亲开始重影，一层叠一层，全是他在不同年份走同一条路：提灯、踩泥、走向祭台……可永远走不到头。