巴特勒抹了把脸上的汗水，盐分渗进眼角带来刺痛感。

记分牌猩红的数字在视野里跳动：107-108，比赛还剩42秒。

他能听见自己粗重的喘息声，像破旧的风箱在胸腔里拉扯。

"最后一攻交给我。"

他抓住正在布置战术的斯波教练的手腕，战术板上的X和O在晃动。

"把球给我，然后清空右侧。"

白板上还留着几分钟前比分落后的战术图。

巴特勒扯掉护肘，小臂上暴起的青筋像盘踞的蛇。

与此同时在主场替补席，周沐正用冰袋敷着右膝。

汗珠顺着脊椎滑进护腰。德安东尼用马克笔敲着白板。

"听着，我们需要..."

"教练，"

周沐突然站起来，冰袋落在地毯上发出闷响。

"最后两个回合，还是继续让我来防巴特勒。"

杜兰特正在缠手指胶布的手顿住了。

欧文把毛巾从头上扯下来，球馆顶灯在他瞳孔里折射出奇异的光。

"周，你的体力能跟的上吗？"

不怪欧文和杜兰特二人发出疑问。

六连客的第四场。

他们感到了明显的疲惫。

连日来不是在打比赛，就是在打比赛的路上。

"我知道。"

周沐抓起印着布鲁克林标志的训练衫擦了擦下巴，

"上半场他在我面前7投4中，但其中有5次是换防错位。

如果保持单防..."

他走到战术板前，指尖划过热火的进攻热区。

"这里，还有这里，是他的甜点位。"

德安东尼的胡须抖了抖。

替补席突然陷入寂静。

忽然有笑声打破沉默，杜兰特把胶布拍在座椅上。

他深陷的眼窝里跃动着火焰。

"就按他说的办。"

比赛重启的蜂鸣器响起时，周沐感觉耳膜在震动。

巴特勒正在中线附近拉伸跟腱，两人目光相撞。