很快。

瞬间的气流吹亮火星，仿佛让她听见了成群结队的天使在歌唱。

她终于放松了。

一些孩子在她周围跑来跑去。

阳光，湿润青草的气味。

热餐包的香气。

丈夫的呼唤。

钟声与笑声。

她瘫痪在床上，把膨胀的肚皮斜压着，脑袋和身体呈现诡异的角度，仿佛一具折断脖子的尸体。

“我染了病，先生。我，我没有办法，我得让我的孩子活下来…”

她的双眼再也不聚焦，茫然地扫视着房间里模糊的轮廓们。

又忽然笑了起来。

“我要个放大镜…放大镜…太阳…我没有窗户…我有…我有袜子…”

她全身的肌肉都松弛了。

像一滩肉泥，流淌，蜿蜒过城市里的每一条下水道。

罗兰的声音更轻更柔，哪怕听力受损的也能觉出其中的怜悯与哀伤：“我该怎么帮你呢，女士。你需要治病，是不是？比起钱，你更想要它们。”

“你看起来很痛苦。”

她笑着说着胡话，借助活着的血肉邀请死亡。

“这东西要多少钱？”

罗兰问了一句。

“…用不了几个，你要干什么？”萝丝脸色难看。

她最烦这让人变成怪物的玩意了。

“去买一小块吧。”

“现在？”

罗兰唔了一声，从兜里摸出几枚硬币，凑成十镑。

“这点钱可就不止‘一小块’了。”

“那就再买四把椅子，一只喇叭，请个会唱歌的来。”

萝丝撇撇嘴，没再追问。

推门离开。

没用三五分钟，她就一脸不快地拎着三只简易小凳，以及一包用细绳拴好的油纸块。

凳子给她们坐。

萝丝喜欢坐在桌子上。

“喏。”

细绳拴着的，闻起来就像一块凝固后放了两三百年的陈尿。

罗兰搬着小凳子坐到床头。

像个服侍人的药匠，填好递了过去。

“免你痛苦，女士。”

蜜糖味的声音吹进女人的耳朵里。

她艰难移着眼球，像个血肉在南区，神志却远在印度的痴傻疯人一样慢吞吞咧开嘴。

火焰簇生。

很快…

迷雾滚动。

就像婴儿天生知道怎么饮下母亲那两包存了数月的热泪。

米歇尔·伯瀚也一样。

她感觉到热了。

松弛的肌肉开始紧绷，心脏高扬起两条胳膊，一下又一下地重重砸着血管织成的鼓皮。

咚。

咚咚。