谢傥走到孙渡面前，把已经压得薄得脆弱的纸方块小心翼翼地展开。

这是孙渡第一次看见谢傥这样小心翼翼，他有些诧异地看着谢傥，他展开得好像不是一张纸，而是一个一触即破的肥皂泡。

“这是……我的画？”孙渡看清楚了谢傥展开过后纸上的画，惊呆了，“这是复印件？”

他错愕地抬起头看着谢傥。

谢傥把《小王子》放在榻榻米的一边，捧着手上那张打印的颜色都有些剥落的画，点了点头。

这幅画就是孙渡8岁时画的那副《吊死》，被吴莫情胡乱改了一通名字介绍，jiāo到一个什么国际少儿杯参赛最后还获了奖。谢傥拿出来的这张打印件，已经有些不真切了，横一条竖一条的九宫格折叠线压在画上，都成了白痕，不见画本来的色彩。

孙渡有些无措地接过谢傥捧过来的画，“这是你今天想和我聊的吗？”他轻轻问道，手上小心地接过这张纸。

谢傥坐在榻榻米上，两个大男人坐在上面有些拥挤。

“这是第一件。”他说。

“你说吧。”孙渡把这张纸小心地折好，仰头看着谢傥。

谢傥深蓝色的眼始终沉静，他看着孙渡，他深棕色的眼里全是他陌生的情感。

从第一次看见孙渡，他就觉得孙渡分外难读懂，他可以看见孙渡沟壑难平的欲望，也可以看见孙渡简单透彻的真心，他可以看见孙渡深沉难见的城府，也可以看见孙渡纯粹直接的坦率。孙渡于他而言，是矛盾的伦理，无解的方程式，棘手的数学难题。