他什么都做不了，从前是，现在是，也许根本就没有的以后亦是如此。

能死的时候犹豫不决、想死的时候却又无计可施，自己似乎总在迟疑，以至于这一生都在做错误的决定，受罪有应得地磋磨。

可他又有什么罪呢?

扇贩子昏昏沉沉地想到，他没有杀过人，也没有放过火，只有一个无处洗刷的欲加之罪。

当年尊严被碾碎，他还信这人间有光明，可事到如今才发现太执着的人并不适合苟活于世，因为他们所寻求的东西永远无法如愿以偿，如果放不下，就只能堕入煎熬的红莲烈火之中。

只有挽之押对了宝，他当年的自尽不是懦弱也不是屈服，而恰恰是分外清醒的独善其身。

所以挽之还是挽之，他却早已不是当年的同袍了。

扇贩子觉得自己可怜也可恨，刚想笑一声来表达讽刺，却没料一口气到了嗓子眼忽然变作瘙痒和腥甜，催得他脏气逆涌、喉头做呕。他控制不住地将头抬了半寸，然后猛地往下一点，张嘴吐出了一大口红黑色的血瘀。

那些淤血想必在他体内淤积了有一阵子，稠得拉出了血丝，黏糊糊地砸在地上，让人感觉他的肺腑里好像都烂透了。

女刺客惊呼了一声“先生”，问他怎么样。

扇贩子却顾不上答她，头晕目眩地继续吐了三遍，地上淌晕出铜盆大小的血摊，血落的动静如同雨幕。