Lestrade完全是一副惊魂未定的样子：“Sherlock，下次当你有什么鬼点子，麻烦你提前——”

他的话被一阵螺旋桨的声音打断了。

“这个液压机的声音——”Sherlock皱起眉头：“雄鹿直升机？”

8、军部

帝国的夜晚寒冷而平静。雾气潮湿坚硬的建筑间幽灵般浮动着，让城市成了一座古老的、不食烟火的深林，享受着隐秘的黑暗——John还未见过任何一个地方有这般令人费解的矛盾：从道路两旁的招贴画、邮箱、垃圾桶上看，这里似乎满载生命，然而在事实上，这里又空无一人，所有的刻痕都像是墓碑上的印记；只但愿不要有人真正埋葬于此。

在空荡的街道上，他们的汽车碾过铺路的石板，而自上而下射出的一线灯光则如同林间的第一缕阳光——紧随直升机的液压机声，橙黄色的探照灯准确地瞄准了他们，像是在舞台上瞄准主角的聚光灯。

Lestrade斑驳的头发笼罩在一层朦胧柔和的橘色里。自上而下的灯光加深了他五官的轮廓，让他仿佛瞬间年轻了十岁，几乎像个年轻的小伙子了。

“是他。”Lestrade开口，声音却依旧沙哑沧桑。

“谁？”John几乎是本能地开口问道，同时看向Sherlock——后者头发蓬乱，像只刚刚发怒完毕的长鬃马，正合着牙关生闷气。

“他来了。”Lestrade重复了一句，这回给了John一个微笑。这是John第一次见到眼前这位中年男人微笑——不能怪他，Sherlock的确不是一个传统意义上能够微笑以对的交往者，Lestrade惯常的忧心忡忡倒让旁观者都忘记了他有双引人入胜的漂亮双眼：它们微笑时简直闪闪发亮。他看上去由紧绷而放松，由焦急而镇静，踏踏实实把后脑靠在座椅上，目光向上追逐着噪声和光明的来源。

“是Mycroft将军，”一直一言未发的司机沉声回答，“那是将军的直升机。”

“帝国的将军，拥兵无数的在位者，自我册封的国王，报纸恭维出的亲民公仆，”Sherlock又靠入了座椅里，用左手掌心揉了揉额头，语带讥讽，“一个本该在前线安抚军心的领导者，为了一个男人飞驰回到后方——Lestrade，我倒从未看出你有红颜祸——”

“Sherlock！”John轻轻拽了拽他的现室友，一个没完没了朝大人吐舌头做鬼脸的十二岁儿童，“别那么刻薄。”

Sherlock瞥了他一眼，嘴巴还张着，但的确是停止发声了；John有些无奈地看着他做出一个嚼到了生姜（他恨生姜）般的皱巴巴表情，鼻子抽着，喉结翻滚了一下，像是奋力把嘲讽的冲动咽回肚子里；Lestrade的目光并未从窗外收回，反而把玻璃摇了下来——螺旋桨带起的气流流窜进车厢里，吹乱了他的头发。

“他没有时间着陆，Sherlock，”他顿了一下，像是自言自语，“他只能送我们回军部，然后直接再返回前线。”