“我没有听众，也没有时间。”东方人黯然的说，随即，他又笑起来，“不过，和我一起，我们下船吧。来我家，你弹钢琴，我请你听我们东方的笛子。很简单的，只用竹子，一节竹子就可以做成的乐器。以前我就给你说过吧？原先在我家里，就算拿起一把扫帚，都可以将把手锯下来，那就是用竹子做的。截下一节，钻上孔，再找一片薄薄的纸，蘸上水，贴在一个空上，就成了笛子。你记得吗？”

钢琴师点点头。

“只可惜，这里哪怕是个扫把把，都只有木头和塑料的，没有竹子。”他自我调侃着，“不过一切都可以改变，从无到有，对吧？”那双黑色眼睛看着自己的朋友，“嗯，从无到有。有时我们得回到起点，从零开始，走下去。”

没有回答。

东方人并没流露出失望，他脸上很难看到这种表情，尤其是在钢琴师的记忆里。

瘦小的人搓了一下手，指尖冻得都有些发红，他轻轻在上面哈了口气。而后，他又抬起头，露出暖暖的笑。

“一切都不该在这里结束。”他说，“你不是常说：‘一段值得传世的故事会使人不朽。’可是，不对的。故事，不讲给别人听，就不是故事。”他的笑容里藏着太多东西，如同神秘飘渺的东方土地，“现在，你的故事足够写好长一排书了，可是这个傲慢的世界对你一无所知。他们会问：”他学着西方人夸张的肢体动作，“‘哦，是哪里来的乡巴佬？’你必须要去讲出你的故事，让世界洗耳恭听你讲的每一个字。终究，他们会为你的音乐而疯狂，会为你的传奇而倾倒。我坚信。”

东方人倔强的点点头，看着眼前沉默不语的人。

紫色的眼睛弯起来，高大的钢琴师摇摇头，淡金色的头发微微甩动。他走上前一步，站在娇小的东方人眼前，东方人黑色眼睛像是审视大地的夜空，看着他。

有点滑稽的大鼻子下面，嘴角翘起玩世不恭的笑。

“整个城市，整个America，你无法看到她的尽头。”钢琴师说着，像是吟诵诗篇，“尽头，Yau，告诉我，哪里才是她的尽头？”