只想依偎，只想尽可能在他手心缩成一团，只想忘记橙黄色水雾中孩子和女人的尖叫。我逃避着，逃到他那里，被痛打，被折磨，却换来良心的安抚。仿佛又到声音在说，他也痛了，于是没什么再可以苛责的了。放过他吧。

抱着如此自私的想法，我进入梦乡，直到第二天醒来。

萨连科依旧坐在床边，而我在睡梦中仍死死抓住他的手。我没有发出任何动静，屋内空气有点凉，像是从老房子的墙壁裂隙里渗出来的冷气，清晨的光从窗外透进落在他肩头像上了层毛茸茸的白霜，不那么相称的是衬衫上还残余干涸的血迹，来自我，却像烙印在他身上的伤疤。

他看起来已经平静了，没有抽烟，只是背对着我坐着。

“罗曼……”声音嘶哑，像个肺痨病人。我把自己都吓了一跳，清了清嗓子。

他似乎没想到我已经醒了，转身低头看我，“嗯？”

“你睡了吗？”

“没有。”

“为什么不睡？”

他没有回答，眼底下一片沉沉的乌青。也许以前我很爱他沉默的模样，可今天我害怕他的沉默中带有了别的想法的酝酿。迫不及待地打断他的思维，我艰难地抬起手，抚住他有些发热的脸颊。