她看了维达尔一眼：“呃——你叫什么名字？”

“维达尔·弗罗斯特。”维达尔在心里暗暗翻了个白眼。

乌姆里奇撇嘴：“很好，弗罗斯特，我想你应该为你的行为付出代价——这样才能长记性。”

维达尔注意到在他坐着的这张桌子上面有一些刻痕一样的印记。

他低头想凑上去看一看。

“今天晚上，你就用这些写满一张纸的‘我要学会尊重’。”乌姆里奇装模作样地给他拿了一张纸和一支羽毛笔。

维达尔看了看她像肉虫一样胖乎乎的手，还有那只手下面按着的纸和笔，又抬头看向乌姆里奇：“可是，我没有墨水——”

“不用。”乌姆里奇坐回她的桌子前面，“你前面的学生都是这样过来的，你只要和他们一样，直接用羽毛笔写字，我相信你马上就能理解了。”

维达尔犹豫了一下，拿起羽毛笔试探着在纸上画了两笔。

“嗷！”他吃痛地扔掉羽毛笔，甩了甩手，忌惮地看着那支古怪的羽毛笔。

羽毛笔尖渗出一点红色的液体，纸上出现了血红的字迹。

“别像个娇滴滴的小姑娘。”乌姆里奇用轻柔的语气说，“你之前的那些学生们都没人哭出来过。”

维达尔迟疑地拿起羽毛笔，忍着痛继续在纸上写字。

摸着良心说，他这辈子就没受过这种委屈。

他写下的每一笔都像是刀子割在手上。

当他写完一遍，那字迹就会真实地被刻在他的手背上，然后又迅速愈合如初。

他的手背在他的眼底一遍又一遍地浮现出那刺眼的句子。

他从没有受过这样的伤。

他必须要时不时停下来，才能保证眼泪不从眼睛里掉出来。