三月里的小雨，淅淅沥沥的下。

路上满是泥泞。

杨林打着赤脚，卷着裤管，身上衣衫有着七八个补丁，洗得灰白脱色。

头上发丝如飞蓬，被雨水打湿着，乱糟糟的糊在脸上，简直看不清他那张清秀的脸。

抬起右手，他能看到，手臂上面尽是割痕。

这倒不是自杀割脉什么的。

而是因为长年劳作，手臂磕着碰着，被茅草荆棘划过的痕迹。

手指上还布满了冻疮未完全长好的疤痕。

说白了，这是一双穷苦百姓的手。

什么活都干。

同时，他也知道了，自己现在的名字叫做周宏义。

名字很好。

那是饿死的老娘，积攒了两个月替人浆洗衣衫挣来的工钱，交给村里的老夫子，求取得来的好名字。

听她说，什么都可以差点，这名字不能差。

以后说不定就靠着名字光宗耀祖，飞黄腾达。

不过，老娘并没有等到这一天。

那年冬天，格外的冷，又恰逢倭寇掠边，四处风声鹤唳的，家家都没有余粮。