过了大约二十分钟，医生出来，摇了摇头。

其他人扑过去，呼天抢地。

病人剩下最后一口气，目光转向曾连喜。

曾连喜到了病床边，颤着唇，他觉得自己可能发出了声音，但很轻很轻。

病人不知道听见没有，他露出欣慰的笑，慢慢地闭上了眼睛。

曾连喜怔怔的。

医生拔管之后，他喊了声：“爸……”

他冲出病房，给高晖发了消息：「我没有爸爸了。」

从前也没有，将来永远不会有了。

这一个星期，高晖住在一间城西的旧屋。

这是他儿时的家。

角落的白墙，画有他一年一年的身高线，旁边贴上了他幼儿园时拿到的小红花。

窗户很旧，他刚来的时候，费了好大劲才把生锈的窗户推开。

这里的摆设，还是高晖记忆里的样子。

父母离婚以后，这个旧屋的房产证挂上了高星曜母亲的名字。她没有来过。

高晖也不想来，但他无处可去。

这里有着他美好的童年回忆。

抽屉里的旧风铃，断了几根玻璃管。他拿起来晃了几下，风铃的声音带着破裂的狰狞。

他把风铃放回去。

他有时去外面散散步。这一带都是老房子，住的人不多了，巷子很窄宽不过两米，但非常寂静。

一个星期过去了，不知道他的父亲有没有找到证据。